第17章
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他们把那张照片放在桌上，对着它喝了一瓶酒。沈默喝得多，林远喝得少。沈默讲了沈晴的事——怎么丢的，怎么找的，怎么找到的。 他讲得很平静，像在讲别人的故事。但林远听着，心里一阵一阵地疼。 “那时候我刚入行，”沈默说，“天天在火车站转，想着说不定哪天能碰上。半年，我把附近的站都跑遍了，把每一个拐孩子的都问遍了。” 他又喝了一口酒。 “后来在一个村里找到的。那村里有十几个孩子，都是从外面拐来的。我去的时候，她……已经没了。” 他的声音顿住了。 林远看着他，看见他的眼睛红了，但没有泪。 他从来没见过沈默哭。 “沈哥，”林远说，“别说了。” 沈默摇摇头。 “我想说。”他说，“这么多年，没人听我说。” 林远不说话了。 沈默继续说下去。说他爸妈后来怎么样了，说他怎么一个人过下去的，说那些年他抓了多少人贩子，救了多少孩子。 “每救一个，”他说，“我就想，要是当年有人救她，就好了。” 林远听着，心里像被什么东西堵住了。 酒喝完了，沈默靠在床头，闭着眼睛。林远坐在椅子上，看着他。 窗外的火车一趟一趟地过，汽笛声一阵一阵地响。沈默的呼吸慢慢平稳下来，像是睡着了。 林远站起来，给他盖上被子。 他站在床边，看着沈默的睡脸。睡着的时候，沈默的眉头是皱着的，好像在做梦。他的嘴角抿着，抿得很紧，像在忍着什么。 林远看着看着，忽然弯下腰，在他额头上轻轻碰了一下。 就一下，像羽毛落在水面上。 他直起身，站在那里，心跳得很快。 沈默没醒。 林远轻轻走出门，把门带上。 走在夜里的街上，他的心一直在跳。他不知道刚才那一下是什么意思，只知道他想那么做，就做了。 第二天，沈默什么也没说。 林远去的时候，他正在煮面。锅里咕嘟咕嘟冒着热气，他站在灶台前，拿着筷子搅着。 “来了？”他头也没回。 “来了。”林远说。 他坐到椅子上，看着沈默的背影。沈默穿着那件洗得发白的旧毛衣，袖子挽到手肘，露出瘦削的小臂。他搅面的动作很慢，很稳，像在做一件很重要的事。 面煮好了，沈默盛了两碗，端到桌上。 “吃吧。”他说。 林远低头吃面。面里卧着一个荷包蛋，蛋黄还没全熟，一咬就流出来。 他看着那个荷包蛋，心里忽然涌上一股说不清的滋味。 “沈哥，”他说，“你以后天天给我煮面吃好不好？” 沈默看了他一眼。 “想得美。”他说。 林远笑了。 那天之后，林远觉得有什么东西变了，又好像什么都没变。 他还是天天去沈默那儿。沈默还是那样，不问他为什么来，也不赶他走。他们还是一起看火车，一起喝茶，有时候一起喝酒。 但林远总觉得，沈默看他的眼神不一样了。 那种眼神他说不清楚——不是看朋友的眼神，也不是看同事的眼神。是别的什么，让他心里发慌，又让他心里发热。 有一次，他在沈默那儿待到很晚。外面下着雨，哗哗的，打在窗户上。沈默说“雨这么大，别走了”，他就没走。 他们并排躺在床上。床很小，两个人躺上去有点挤。林远侧着身，面对着墙，背对着沈默。他感觉到沈默的呼吸，感觉到沈默的体温，感觉到被子下面沈默的腿轻轻碰到他的腿。 他一动不动，呼吸都不敢大声。 不知道过了多久，他听见沈默在背后轻轻叹了口气。 然后，一只手伸过来，搭在他的腰上。 林远整个人都僵住了。 那只手很轻，只是搭着，没有别的动作。但那温度，那重量，让他心跳得快从嗓子眼里蹦出来。 “沈哥……”他小声说。 “睡吧。”沈默的声音从背后传来，闷闷的。 林远没再说话。 他就那么躺着，感觉着腰上那只手的温度，听着窗外的雨声，一直到睡着。 第二天早上醒来的时候，那只手已经不在了。 沈默已经起了，在窗边抽烟。看见他醒来，沈默说：“雨停了，走吧。” 林远坐起来，看着他。 阳光从窗外照进来，照在沈默身上，给他镀了一层金边。他站在那儿，抽着烟，望着窗外，脸上什么表情都没有。 林远忽然很想问他——昨晚那是什么意思？ 但他没问。 他穿上衣服，走了。 走到门口的时候，他回头看了一眼。沈默还在窗边站着，没有回头看他。 林远想，也许那只是个意外。也许沈默只是睡着了，无意识的动作。也许什么都不是。 但他心里知道，不是。 四月底的一天，林远在队里碰见了周斌。 周斌看了他一眼，那眼神有点怪。 “怎么了？”林远问。 周斌没说话，把他拉到一边。 “小林子，”他压低声音说，“你跟沈默……是不是走得太近了？”